陈年的演出道具灰扑扑地堆在角落里。
房间里有两个学生，一个拨弄着吉他，一个站在键盘边。见有人推门进来，两张年轻的脸庞齐齐回头望过来。
或许是因为夕阳灿烂，或许是太久没回学校，时间和气氛正好，盛时今日兴致很高，他忽地扭脸对庄晏一笑，径直走进去，拿粤语跟两个学生说了几句话。
两个学生同时笑出了声，其中一个飞快说了句什么，弯腰给键盘插上电。
庄晏做梦似的走了进去，看盛时坐在了架子鼓后面，拿起鼓槌。抬眼，微笑，“这首歌，送给一个我很喜欢的摄影师。”
吉他手响亮地吹了个口哨，然后音乐声响起。清晰干脆的鼓点和着，一下又一下，每一锤都轻轻落在庄晏的心尖儿上。
那是一首烂大街的老歌，节奏不快鼓点也不激烈，鼓槌抓在盛时手里，他动作轻松又随意，身体微微摇晃，阳光从窗外斜斜地照进来，照在他的侧脸上，将他微晃的身体镀上一层金，折出好几道影。
他笑着，眼睛一直没离开庄晏的脸。他在唱歌。
庄晏呆呆地看着，一句话说不出来。盛时在唱歌，唱给他听。
他无数次想象过这个场景。在他想象里，盛时唱歌就跟现在眼前看到的一