苦。
布拉泽维奇背靠着土壁坐在战壕里，点燃一支香烟，深深地吸了一口后，望着天空发呆。经过这几天的战斗，部队的指战员伤亡惨重，全师六千多人，到现在还能站起来的，不超过两千人。坚守城西这一段阵地的部队原有上千人，可如今加上自己带来的警卫连，连伤员在内也不超过两百人。
他正在胡思乱想的时候，耳边忽然响起了一个声音：“师长同志，能给支烟抽吗？”
布拉泽维奇睁开眼睛一看，原来是一名脸被熏得黑黑的上士，此刻正蹲在自己的面前，找自己要烟抽。他想都没想，便从上衣口袋里掏出了烟盒递了过去。上士接过烟盒，从里面抽出两支皱巴巴的香烟，随手递给了旁边一名年轻的战士，又把烟盒还给了他。
等两人都点燃了香烟以后，布拉泽维奇努力在脸上挤出笑容，用和蔼可亲的语气问道：“上士同志，你叫什么名字？”
“奥列格，奥列格上士。”上士没有站起来，按照条令那样进行报告，而是坐在原处，用闲聊的语气对自己的师长说话。“二营一连九班班长。”接着他转头看了一眼旁边的年轻战士，接着说，“这是红军战士万尼亚，是我班里唯一活着的战士。”
如果罗科索夫斯基在这里