中午时分。
阿卡姆第一银行。
“太好了。这里还开着。”
戒备森严的金库里，站在自己的保险柜前，理查德·皮克曼轻声念叨。
“您在讲什么？”银行的工作人员用奇怪的目光的看着他。理查德·皮克曼先生在波士顿地区也算是小有名气的画家，只是近年来就像着了魔一般，脾气愈发乖戾起来。
“这家银行今年还没倒闭——哦，没什么，抱歉。我是说，回到阿卡姆让人感觉不错。”
皮克曼搜索着记忆深处的细节。
早在自己离开米国去幻梦境之前，阿卡姆第一银行就已经是一家倒闭的死银行了。
他有点记不清这家银行具体是哪一年破产的了，但总之，还能取出自己的钱真好。
“如果您有资金上的困难，”那工作人员想起来最近的一些传言，出于一些“艺术风格”上的冲突，皮克曼被开除出了波士顿的艺术家俱乐部，“无论那些波士顿的银行怎么说，我们都愿意把款贷给您。”
此时的皮克曼显得多少有些狼狈：头发乱糟糟的，眼睛充满了血丝，往日一尘不染的衣装上满是尘土，据他本人所说是在路上跌了一跤。
“非常