千余首诗歌，尽皆才气纵横，天马行空，浪漫旷达，一脉贯承，乃是一位名垂千古的大诗人，比之薛宝玉，更像是原作者。”
“莫非他也进过太虚幻境？”秋心摇摇头，吐口气道：“算了，死者死矣，不究其过。”
“不，秋心，这其中有一个问题，一个很大的问题。”陈远长长吸了口气，慎重道：“一个世界，史书可以作假，人情可以作假，山川可以作假，有一样东西，却是作不了假的。”
飘渺星光下，少年的眼睛亮晶晶，语气断然，像是抓到了甚么至关重要的关键处。
秋心也盯着他，眼睛亮起，一字一句道：“文化。”
“不错。”陈远点点头，缓缓道：“譬如我写一部书，我可以随意设定书中世界的历史过往，英雄人物，山川河流，风土人情，甚至未来道路。也可以假设一位伟大的诗人，说他有惊天动地的诗才，但我无论如何，也没办法落到实处，让他一字不漏地写出千余首如李太白一般的诗歌，因为我这个作者写不出来。”
“即使太白本人来写，”秋心飞快接上，“他即使能写出本人的全作，也写不出诗圣杜甫沉郁顿挫的史诗来。”
“即便他能写出一两首，也不可能像写浪漫诗歌一样写出千余首来，更遑