闭，可能这辈子都不会再说话了。”
腾声单勇离桌而起，碗碟哗拉拉撞了一地，他奔出去了，不知道胸中那股气也难平地，赤手空拳对着树干咚咚乱打一通，殷殷的血色流在指间，宋普和司慕贤追回来时，看到了眼睛血红的单勇，没有泪，只有恨。
看那手里的血色，恐怕他所恨的是自己。
“她现在在哪儿？”单勇抽搐着鼻子问，眼睛酸得睁不开了。
“不知道，我上次走时，左老已经把她送医院了，怕别人再打扰她。”宋普道。
“那是什么时候的事？”单勇问。
“两个月前，七月份。”宋普又道。
那个时候，单勇记起来了，他正百曰思夜想，圈回棠梨的地，正在为自己的发财大计谋划着，那是此生最得意的一件事，不过这时候却让他狠狠地自扇着耳光，他在想，知道梁昆骁出事以后，那怕有一个人在场也不至于到现在这种地步。
可现在，一切都晚了。
“你……给他写过一封信？”宋普突然怪怪问。
“没有。”单勇愣了，不过马上改口了：“有，一年前的信，在鼓浪屿写的，那叫邮寄幸福。”
“信上写的什么？”宋普异样地问。
“我什