到中秋可是没有说，再到年关也没有看见他。
我到现在终于没有见——大约孔.布鲁斯的确死了。
写于二零一八年冬他脸上黑而且瘦，已经不成样子；穿一件破夹袄，盘着两腿，下面垫一个蒲包，用草绳在肩上挂住；见了我，又说道，“鸡尾酒少加冰。”
掌柜也伸出头去，一面说，“孔.布鲁斯么？你之前那本还写吗？！”
孔.布鲁斯很颓唐的仰面答道，“这……有空再写吧。赶紧给我酒。”
掌柜仍然同平常一样，笑着对他说，“孔.布鲁斯，成绩很差吧！”
但他这回却不十分分辩，单说了一句“不要取笑！”
“取笑？要是成绩好，怎么会这个样子？”
孔.布鲁斯低声说道，“个性，性，性……”
他的眼色，很像恳求掌柜，不要再提。
此时已经聚集了几个人，便和掌柜都笑了。
“你要写性？那你至于这么惨吗？”
“和谐...写...写...写......”
我调了酒，端出去，放在门槛上。
他从破衣袋里摸出钱，放在我手里，见他满手是泥，原来他便用