腔调独特的中文诗句，翻译成了意大利语后，遭到了多梅尼克强烈的反驳。
“不！”
他斩钉截铁的说道，“我对维阿特没有任何留念，更没有任何期待！”
钟应平静的看他，一双眼眸透亮澄澈。
“那您又是为了谁而伤心？”
多梅尼克愣在那里，被一句话问得喉咙哽咽。倏尔，他眼泪控制不住的流下来，发出受伤的低嚎。
“我的母亲。”他捂着脸低声啜泣道，“我已经忘记了她。”
那是他一辈子都不该忘掉的温柔女人，在贫穷偏远的乡下苦苦挣扎，死在他十二岁那年。
没有了母亲，他就没有了牵挂，鼓起勇气离开了维阿特，来到了佛罗伦萨。
可他按响琴键的时候，登上舞台的时候，获得认可的时候，都会想起母亲临终前的眼泪。
她说：“多米，你为什么要去幻想不属于自己的东西。你是农民的儿子，你成不了音乐家。”
多梅尼克以为自己记住的是恨，可他泣不成声。
他突然理解了曾经无法理解的同行。
那些感性的家伙，总是会被樊成云的古琴感动，流下夸张的泪水，哭嚎着自己听懂了乐曲，不能自已。