贝卢老了。
他白发稀疏，五官都被皱纹遮盖，依靠在轮椅里的姿势仿佛随时都会一命归西，又神色严肃得如同枯木雕塑，拥有了永恒的生命。
他的眼睛浑浊，听完多梅尼克的描述，转过来看向钟应。
贝卢微微眯起锐利的视线，反复打量起这位经验丰富的斫琴师。
他穿着古板的衬衫西裤，梳着严肃正经的发型，像是游走于商界的精英人士。
偏偏一双眼睛澄澈透亮，饶是贝卢老眼昏花，也能感觉到属于年轻人的执着锐利。
贝卢显然不太高兴。
“朋友，你选的斫琴师会不会太年轻了？”
多梅尼克眨眨眼，脸不红气不喘的解释道：“有吗？我只看到他经验丰富，调弦上弦手法娴熟，就算只有——”
“哈里森.贝卢先生。”
突然，钟应打断了钢琴家差点自爆的辩解，礼貌克制的自我介绍。
“在我们这行，从来不以年龄评判斫琴师的水平。我三岁开始跟随爷爷学习古琴，五岁就能独自完成古琴的调音工作，七岁开始帮忙上弦涂漆，十岁已经能够独立制作属于自己的第一张古琴。”
“二十五年来，我经手的名琴没有一百也有八十，不知道您需要