出艺术之声的人一个接一个死去。
再美的艺术，也不是他期待的艺术——
“叮！”
清脆的钟声，在他靠近战国编钟展览厅时，扬起旋律。
悠长又舒缓的乐曲，随着一个一个钟体的颤抖，编织出了一段熟悉的乐曲。
它优美深邃，蕴含着湖水似的澄澈，仿佛纯粹的自然造物，由风吹响编钟，由光照亮了旋律，没有任何的人工雕琢。
贺缘声觉得自己听过。
但他想不起来了。
他走进展览厅，见到了一个黑发的背影正在专注的敲响编钟。
那是威纳德盛赞的中国留学生，为了请他来欣赏这位留学生的创作，展览厅的复制品编钟旁边，竟然还摆放了贴心的座椅和小桌。
贺缘声盯着演奏的年轻人，视线不舍得挪开，迟疑缓慢的坐在了椅子上。
“你听，是不是非常的独特？”威纳德问道。
却没有人回答。
老人出神的视线，盯着前方握住钟槌的双手。
那段音律传进他的耳朵里，不是独特，更不是艺术，而是一种源于记忆的熟悉。
好像他听过这段旋律，又不是完整的旋律，而是断断续续，缺少了关键的音阶，