了，那个男人好象姓陆，是个流浪诗人，真搞不懂他有什么好的……”
坤叔姓陆，喜欢写诗，弹吉他，有个小我一岁的儿子。
在那个疯花血月的年代，没有人会为执着的爱情而叹惋，爱情终究要沦为婚姻的殉葬。
母亲的鬓角早早的白了，法庭上她始终低着头不敢让视线去碰触世俗，她还是那样胆小，始终不敢正视肮脏的世俗，而我始终不知那天晚上她的勇气来自何处，也许那根本不该用勇气来形容。
最后一次和她见面的时候，隔着铁栏杆。她的手颤颤地伸出，我没有去握，毕竟她手里残留着那个被我叫作爸的男人的血。
“你为什么不辩称你是失手杀人。”爸爸两个字被我用一个简单通用的称谓所替代，尽管就是这个男人意义上带给我生命，而我带给他不幸与背叛的证明。
我和母亲间最后的防线彻底崩塌，我直视着她，把我错误地带到这世上的人，我不是幸福的开始，也不是苦难的结束，注定要承受更多的是非。
但也许，心底还是希望着一些所谓的美好。
“我不知道。”母亲益发苍老，在秋风中瑟缩。监狱里密不透风。
“孩儿啊。”
我转身的瞬间，母亲的