让他暖和起来，他甚至升出了一个荒谬的念头……烧点什么，随便烧点什么都好，把亚里士多德的手稿和达-芬奇的绘本都投进壁炉，只要能把这个冬天驱散，让他血管里的血液重新流动就好。
……
乔伊垂下眼眸，望着解剖台上毫无知觉的男人。
他想起在剑桥有多少个清晨，他找不到李文森，最后在图书馆里看见他们肩并肩趴在桌上熟睡；他想起在放映厅偶然撞见他们一起看卓别林的喜剧，李文森把头埋在他怀里，不知是在笑还是在哭泣……他想起午后他骑单车来他们公寓楼下接她，而他站在窗边看着他们消失在小路尽头，除了弄乱红绿灯系统造成交通堵塞，找不到一个能留下她的办法。
他又想起，曹云山把她带去郊区看电影的那个夜晚，两人一前一后地走在曲折的山道上，不知道说了什么，她忽然抱着手臂，弯下腰，细长的眉毛扬起带着小小的得意，开怀地大笑了起来。
然后——嘭。
他的世界差点坍塌。
……
而现在，这个男人快死了，
不是死于伤口，而是死于伤后过度运动，不是死于攻击，而是死于愚蠢——没有准确估计自己的伤势，大概是想来见李文森