给乔苑林擦脸、擦头发，探入被窝擦拭冰凉滑腻的身体，甚至蜷缩的脚趾。
乔苑林歪在枕上，瘫软惨白，像丢在郊野泥泞中的玩偶。
窗外雷雨潇潇，隔壁滑稽的鼻鼾，公路夜奔的客货，不算静的房间里唯独他们一片死寂。
乔苑林暖不热，逐渐弯曲脊柱缩成一团，梁承从床边起身，他一刹那活过来，伸手却抓了个空。
桌上摆着些吃的，梁承拆开一盒泡面，没放酱包，清淡地泡开给乔苑林喂了几口热汤。那张脸恢复血色，透着虚弱的病态。
梁承一口没吃，湿衣服穿着，也没往发霉的另一张床上躺的意思。他揩去乔苑林唇上的水光，说：“将就一晚，睡吧。”
台灯捻熄，梁承静坐在床边，哪也没去。
仿佛料定乔苑林睁着眼睛，梁承伸出手，覆盖上乔苑林的脸，他怕他，不然睫毛怎么会颤得他发痒。
是这只手吗，握着手术刀杀了人，乔苑林痛苦地闭上眼睛，脑海中却是这只手伸向他，按压他的胸膛。
乔苑林裹着被子爬起来，从背后扑得梁承微微躬身，他死命搂住，贴着雨水浸湿的衣服埋在梁承的后心。
梁承没有搡开他，也不言一字。
他拢紧双臂，用拳头抵